Sela Vantrasca

A Sela Vantrasca la dejaron en la puerta de la Orden de la Garza Blanca con cuatro años, un saco de ropa y una espada de madera. Nadie volvió a preguntar por ella.

Allí criaban espadas para el reino. Obedecer. Callar. Morir de pie si hacía falta.

Sela aprendió a obedecer. Aprendió a morir de pie. Lo de callar no lo aprendió nunca.

A los diecinueve era la mejor espada de su promoción. Rápida, bajita y con la mala costumbre de preguntar por qué.

A los veinte apareció muerto un capitán de la Orden. En su celda, con la puerta cerrada por dentro y la daga de Sela clavada en la espalda.

Nadie le preguntó si había sido ella. Nadie le preguntó a quién le venía bien.

La juzgaron en una sola mañana. Su maestro, el hombre que le había enseñado a sostener la espada, no dijo nada. Ni a favor. Ni en contra. Nada.

Semanas después cazaron al culpable de verdad. La Orden la llamó de vuelta, como si aquello hubiera sido un malentendido de papeles.

Sela se presentó. Dejó el broche de la garza encima de la mesa. Y se fue.

Dentro le enseñaron a pelear. Fuera aprendió por quién.

Pasó dos años sin nombre, de camino en camino, hasta que una mañana encontró una pluma de ceniza clavada en la puerta de la posada donde dormía. La había dejado Mara.

Mara no le pidió que se uniera a la Bandada. Le pidió algo más difícil: que nadie supiera que se había unido.

Así nació Vencejo.

El vencejo es el pájaro que nunca se posa. Come volando. Duerme volando. Y si un día toca el suelo, ya no sabe levantarse.

Sela tampoco se posa. Cada pueblo la conoce con otro nombre, otra capa y otra historia.

Lleva mensajes que nunca escribe. Saca de las mazmorras a gente que oficialmente no existe. Sabe qué señor vende a quién, a qué precio y en qué taberna lo cobra.

Cuando alguien de la Bandada necesita una puerta abierta, un camino libre o un caballo esperando, aparece una pluma gris en el sitio justo. Nadie la ha visto dejarla.

En combate deja de esconderse. Ahí no tiene sentido. Pica rápido y sale de cada golpe mejor cubierta. Empuja a los suyos a ir más deprisa, y lo que ellos ganan lo gana ella.

Cuanto más la cubren, más fuerte cae. Y cuando acierta de verdad, toda la Bandada lo nota.

Tiene veintiocho años y mide un metro sesenta y seis. Una espada, cuatro nombres falsos y ninguna cama en la que haya dormido dos noches seguidas.

La Orden de la Garza Blanca la sigue buscando. Dicen que para pedirle perdón. Sela no tiene ninguna prisa por que la encuentren.

Los vencejos no bajan. Ella, tampoco.