Ilya Cuervanegra

En las tierras heladas del norte los ríos no corren. Se quedan quietos, blancos, esperando una primavera que nunca llega.

Ilya nació allí, en una cabaña enterrada en nieve hasta el tejado.

Su madre le puso un arco en las manos antes de que aprendiera a hablar. En el norte no hay mucho más que hacer. O cazas, o te cazan.

Ilya nunca supo lo que era el frío. Andaba descalza sobre el hielo. Dormía con la ventana abierta. Los viejos del pueblo decían que había nacido con el invierno dentro.

Tenían razón.

Sus flechas salen tibias de la cuerda y llegan heladas. Donde se clavan, la escarcha se abre como una telaraña blanca. Los osos del norte aprendieron a temerla. Los lobos, también.

Un día se posó en su ventana un pájaro negro, pequeño y con muy malas pulgas.

Era Morrigan.

Le contó que en el sur había una Bandada. Que luchaban contra cosas mucho peores que los lobos. Y que había una tal Mara que se estaba llevando toda la gloria.

Morrigan no pensaba permitirlo.

Ilya preguntó si en el sur hacía frío.

Morrigan dijo que no.

Ilya cogió el arco de todas formas.

Ahora caza para la Bandada. Habla poco, apunta mucho y casi nunca falla.

Y cuando alguien le pregunta si no tiene frío, sonríe.

El frío lo lleva ella.