Orvan Cendral

Orvan Cendral fue rastreador del ejército durante veinte años. Leía el barro como otros leen libros: quién había pasado, cuántos eran, cuánto pesaban y si llevaban prisa.

Nunca se equivocaba. Por eso lo pusieron al frente de su unidad.

Doce hombres y mujeres que lo seguían por bosques que no salían en ningún mapa, porque sabían que Orvan siempre encontraba el camino de vuelta.

Una mañana de niebla, leyó un rastro que no debería estar ahí. Alguien lo había dibujado para él.

La emboscada duró menos de lo que tarda en hervir el agua. Cuando la niebla se levantó, Orvan seguía de pie. Los otros doce, no.

Nadie lo culpó. Él sí.

Dejó el ejército, dejó la espada y se quedó con un bastón de fresno que talló esa misma semana. Dice que un bastón no te deja olvidar que hay que mirar dónde se pisa.

Pasó años vagando, hasta que una mañana encontró una pluma de ceniza clavada en la puerta de su cabaña. La había dejado Mara.

En la Bandada no va delante. Va detrás. Cubre la espalda de los demás, cuenta los pasos que oye y borra los rastros que dejan los suyos.

Tiene cincuenta y tres años y una sola regla: esta vez, nadie se queda atrás.