Mel

De pequeña, Mel metía bichos en frascos.

Se los llevaba a casa, les contaba su día y, al caer la noche, los devolvía al sitio exacto donde los había encontrado.

En el pueblo no la veían especial. La veían rara. «No tiene remedio», murmuraban. «Es una friki de la naturaleza».

Y quizás lo era.

No quería las tradiciones del pueblo ni sus oficios. Solo soñaba con una tienda de insectos y hierbas.

Un día se fue sin avisar. Caminó todo lo que le dejaron sus piernas y su pereza, que no fue mucho, hasta un bosque que rodeaba un lago cristalino.

Allí dejó de oír murmullos. Oía el viento, las ramas, los animales. Y estaba segura de que el bosque le contestaba.

Probaba las hierbas. Algunas le gustaban más que otras. Algunas la atontaban. Esas eran sus favoritas.

Un día dejó de mirar el bosque y empezó a ser parte de él. Primero fue una ardilla. Luego un ratón. Luego un caballo. No le pareció extraño. Le pareció lo normal.

Hasta que encontró una seta negra.

No le dio importancia. El bosque no la avisó, y el bosque siempre la avisaba.

El aire se volvió espeso. La luz, enferma. Las plantas crecieron torcidas y llenas de espinas donde nunca las hubo.

Le habló al bosque y el bosque le respondió en una lengua que ya no entendía.

Los animales la persiguieron. Ya no eran suaves. Eran otra cosa.

Corrió. Sin darse cuenta se hizo ardilla y trepó al árbol más alto.

Desde arriba todo parecía normal.

Seguro que fue una planta, pensó. Seguro que había comido alguna.

Y se quedó dormida.

Así la encontró Kontzur, en lo alto de un árbol, con hojas en el pelo y una sonrisa que no pedía explicaciones.

Desde entonces caminan juntos. Él escucha al bosque. Ella le habla.

Todavía no sabe qué pasó aquella noche. Ni quiere saberlo.