Lonik

A Lonik lo dejaron a las puertas del orfanato de Karnak antes de que supiera llorar. No recuerda a sus padres. Ni siquiera sabe si siguen vivos.

Lo crio Imelda, entre hambre, frío y golpes. Allí aprendió pronto que la compasión es un lujo. Y que en Karnak no se lo podía permitir nadie.

La ciudad tenía dueño: el rey Arkeops. Su crueldad se olía en cada callejón, y su guardia era demasiado grande para atacarla de frente.

Así que Lonik buscó otra puerta. La de atrás.

Entró en el gremio de asesinos. No por oro ni por gusto. Por respuestas.

Imelda lo repudió el día que se enteró. Él nunca dejó de quererla como a una madre. Con el primer oro que ganó empezó a mandar dinero al orfanato, para que ningún niño acabara como él.

Se convirtió en el mejor asesino del reino. Llegaba. Mataba. Desaparecía. Sus víctimas rara vez lo veían venir. Las que sí, ya tenían una daga en el cuello o una copa a medio beber.

El veneno lo aprendió en Menfis, la ciudad de las serpientes. Su gobernador, EkBor, siempre fue muy amable con él. Demasiado. Lonik nunca le dio la espalda.

Todo iba bien hasta que se cruzó con Thaimor. Un noble calvo, de barba rubia, con una cicatriz que le parte el ojo y cara de no haber pensado nada en su vida. Parecía tonto. No lo era.

Le dio la paliza de su vida. Lonik huyó con las costillas moradas y el orgullo por los suelos. Desde aquella noche lleva dos dagas. Por si una no basta.

No es un héroe ni un villano. Mata por encargo y el oro le dura lo que tarda en gastarlo: unas noches que no se cuentan y el resto en los barrios pobres. Nunca ha olvidado de dónde viene.

Años después volvió a Karnak, cuando Arkeops aplastaba otra revuelta. Esta vez entró por la puerta grande. Arkeops no salió por ninguna.

A la mañana siguiente quisieron coronarlo. Lonik rechazó la corona, abolió la monarquía y gastó el tesoro en el orfanato. Desde entonces lo llaman el ladrón que llegó a rey. Y que no quiso serlo.

Pero el trono le aburría. Dejó a Garbando, su mayordomo, al mando y volvió a lo suyo. Un tal Rafael le ofreció un trabajo sencillo: robar un medallón de una tumba, en un panteón antiguo. Sin trampas. Sin guardias. Demasiado fácil.

Al tocar la lápida, algo salió de dentro. No era carne ni sombra. Le habló sin mover los labios y le dijo que iba a pagar por todo lo que había hecho.

Cuando volvió a la taberna del gremio, nadie lo reconoció. Se rieron de él. Lo llamaron farsante.

Luego vio su reflejo. Tenía la cara de otro.

Y eso no es lo peor. La maldición le está robando la mente, poco a poco. Cada día piensa un poco más despacio. Cada día le cuesta un poco más leer. Rafael huyó al otro lado del mar, y Lonik va detrás.

Por el camino se ha hecho devoto de un dios de la cerveza que le cayó simpático. Los que le hablaron de él pagaron la primera ronda. A Lonik le pareció motivo suficiente.

Tiene ciento cuarenta y cinco años, que para un elfo no es nada. Dos dagas. Y una cara que no es suya.

Ya no sabe si es tan listo como antes. Lo que no ha perdido es el instinto: el primer golpe lo ve venir siempre.

El último lo da él. Y ese no lo ves venir tú.