Emeric Dane

Emeric Dane no nació para llevar un estandarte. Nació para llevar sacos.

Su padre descargaba grano en un puerto del sur. Su madre remendaba velas. A los once años, Emeric ya sabía cuánto pesa un saco mojado y cuánto paga un capitán con prisa.

La Orden del Alba llegó al puerto un invierno. Buscaban brazos para una guerra que nadie en el muelle entendía.

Emeric no se alistó por fe. Se alistó porque daban de comer dos veces al día.

En su primera batalla no mató a nadie. Tropezó con una lanza rota, cayó encima de un sargento enemigo y le partió la nariz con la frente.

Sus compañeros se rieron durante una semana. El sargento, no.

Así aprendió a pelear. Sin escuela. Sin postura. Golpes que nadie espera, porque ni él sabe dónde van a caer.

Y cuando caen bien, caen muy bien.

El quinto invierno, el portaestandarte de su compañía murió en el barro, con la bandera debajo del cuerpo. Nadie quería cogerla.

Llevar el estandarte es llevar una diana. El enemigo siempre apunta al sol naranja.

Emeric la cogió. Dijo que pesaba menos que un saco mojado.

Desde entonces, el estandarte va con él. Lo clava en la tierra y la Orden se ordena a su alrededor.

Cada hermano que sigue en pie le afina el pulso. Con todos vivos a su espalda, Emeric casi no falla.

Cuando no tiene la espada a mano, tiene el asta. Con el asta ha tumbado a más gente que con el filo.

Un golpe seco en el casco. Un zumbido en los oídos. Y al rival se le apaga la rabia de golpe, como una vela en un portal.

No reza mucho. No canta los himnos. Los hermanos más devotos dicen que no tiene la fe que pide esa bandera.

Él contesta siempre lo mismo: "La fe no la llevo yo. La lleva la bandera. Yo solo la sujeto".

Mientras el sol naranja siga arriba, la Orden del Alba sigue en pie.

Y Emeric no tiene ninguna intención de soltarlo.