Yorik el Rastreador

Yorik no recuerda la última vez que durmió dos noches seguidas bajo el mismo techo.

Lleva cuarenta años abriendo camino para la Orden del Alba. Antes de que un caballero pise un bosque, Yorik ya lo ha recorrido entero. Sabe qué arroyo está envenenado, qué puente no aguanta y en qué árbol duerme el centinela enemigo.

Es bajito, flaco y tiene las rodillas de un viejo. Los novicios se ríen de él el primer día. El segundo intentan seguirle el rastro y no lo encuentran. El tercero ya no se ríen.

Lee el suelo como otros leen un libro. Una rama doblada. Una piedra vuelta del revés. Un silencio de pájaros donde debería haber ruido. Para Yorik, el bosque no se calla nunca. Solo hay que saber escucharlo.

No lleva espada. Dice que pesa demasiado y hace demasiado ruido. Lleva dos dagas que ha afilado tantas veces que ya son la mitad de anchas que cuando se las dieron.

Tampoco las necesita para mucho. Cuando Yorik ataca, el rival ya llevaba un rato perdido. Solo que todavía no lo sabía.

Ser Aldric le ofreció una vez un puesto en el castillo. Una cama, una chimenea y un sueldo por enseñar a los jóvenes. Yorik se lo agradeció, cogió su capa y se marchó esa misma noche.

Volvió tres semanas después con un mapa de las tierras del enemigo que nadie había conseguido dibujar en diez años.

Tiene cincuenta y ocho años. Le duele la espalda cuando llueve y se le olvidan los nombres de los novicios.

Pero nunca, jamás, ha perdido un rastro.