Hermana Oriel

Oriel llegó al Santuario Doliente con once años, descalza y con una fiebre que no le dejaba recordar ni su propio apellido.

Las hermanas la acostaron en la sala de los enfermos y le dieron tres días. Al cuarto se levantó, cogió un cubo y se puso a fregar el suelo.

Nadie le pidió que se quedara. Tampoco nadie le pidió que se fuera.

Cincuenta y siete años después sigue allí. Ha visto pasar cuatro sumas sacerdotisas, tres guerras y más inviernos de los que le apetece contar.

Es la más vieja del Santuario y la más bajita. Cuando cruza los pasillos con su báculo de abedul, los ciervos se apartan para dejarla pasar. Las novicias también.

No hace milagros. Eso lo dice ella. Lo suyo es más sencillo: se planta en medio de los heridos, cierra los ojos y les presta su propia vida. Un poco a cada uno. Lo justo para que aguanten hasta mañana.

Por eso las hermanas dicen que Oriel cura con lo que tiene. Y que tiene mucho.

En batalla no levanta la voz. Se queda detrás, con el báculo clavado en el suelo, y medita. Parece que duerme. No duerme. Cuenta.

Cuenta cada golpe que acierta su gente. Y cuando uno da donde duele de verdad, Oriel abre los ojos y el rival se queda sin palabras. Literalmente.

Las novicias le preguntan cómo lo hace. Ella contesta siempre lo mismo:

"Elyra no grita, niña. Elyra espera."

Dicen que estaba allí la noche en que cayó Lyra. Que fue la última en soltarle la mano.

Si es verdad, no lo ha contado nunca.

Pero desde aquella noche, la Hermana Oriel no se acuesta hasta que se ha dormido la última del Santuario.