Murgle Boiri

Murgle Boiri lleva cuarenta años metiéndose en la boca todo lo que crece a oscuras.

Ninguna seta la ha matado todavía. Y mira que lo han intentado todas. En el Clan Mugrecueva, con eso ya te hacen chamana.

Tiene los ojos a medio cerrar, la boca a medio abrir y una sonrisa que no se le quita ni durmiendo. En el clan nadie la ha visto parpadear con los dos ojos a la vez.

Aprendió sola. En el fondo de la cueva hay un rincón húmedo al que no llega la luz. Murgle se pasó allí la infancia. Probando. Escupiendo. Riéndose. Volviendo a probar.

Con ella bajaron otros tres críos. Volvió ella sola. En aquel rincón crecen ahora tres setas preciosas, y Murgle no deja que nadie las toque.

Sus setas curan. Poco. Lo justo para que un goblin con una flecha clavada se levante, se ría de la flecha y vuelva a la pelea con ella puesta.

Pero a veces la seta sale rara.

Y entonces quien se la come pega más fuerte. O aguanta más. O corre como si le persiguiera Grumbak. O se queda media hora mirando una pared.

Murgle se sienta al lado y mira la pared también. Dice que esa pared tiene mucho que contar.

Lo apunta todo en un trozo de corteza. Luego se come la corteza. Así no hay manera de encontrar la lógica, y a ella le parece perfecto.

Hay otra seta que solo crece donde ha caído sangre. La llama "la roja" y la reparte antes de cada pelea, como quien reparte caramelos.

Quien se la come acierta más en los sitios que duelen. Y a los del clan les entra un hambre que no es de comida. Un goblin con hambre no huye. Y si huye, va dejando sangre por el camino, y ahí sale más roja. Murgle lo llama "sembrar".

Lleva tantos años entre esporas que ya las suelta ella sola. Cada bastonazo levanta una nube verde. Al rival todo le empieza a salir torcido. A los suyos, derecho. A Murgle le sale todo de lado, pero eso ya venía de antes.

¿Magia? En el clan nadie lo sabe. Ella tampoco. Lo llama "estar a gusto", y se le escapa la risa.

Una noche bajó a buscar setas más hondo que nunca. Tardó tres días en volver. Volvió descalza, sin el saco y hablando con una piedra.

Allí abajo tomó el Velo. En el clan sospechan que se lo comió. Ella dice que fue al revés. Desde entonces no le reza a la Luz ni obedece a la Oscuridad. Dice que las setas tampoco, y mira qué bien les va.

Gorruk le pide setas para no tener miedo. Blix, para que no le tiemblen las manos, aunque sus bombas siguen cayendo donde les da la gana. Kritch le trae las que encuentra en sus trampas, a veces con el bicho todavía dentro. Zagga le pedía unas para chillar más fuerte. Ya no se las da. Nadie se las da. Nadie quiere.

Grumbak se comió una vez el saco entero. Durmió cuatro días. Al despertar, preguntó si quedaban más. Murgle lloró de la emoción. Por fin alguien la entendía.

Tiene cincuenta y dos años, que para una goblin es ser muy vieja. Mide noventa centímetros, lo que un barril, y huele a sótano con humedades.

Y cada vez que cae uno de los suyos, se arrodilla a su lado y le mete una seta en la boca. Nunca ha funcionado.

Pero Murgle sigue probando. Y mientras espera, se come otra. Por si acaso.